Há uma ideia curiosa sobre a idade adulta: a de que, à medida que envelhecemos, nos tornamos mais pacientes, mais tolerantes, mais capazes de relativizar os pequenos aborrecimentos da vida.
Pois bem, aos 46 anos, começo a suspeitar de que comigo está a acontecer precisamente o contrário.
Não porque tenha perdido a educação, o respeito pelos outros ou a capacidade de compreender diferentes perspetivas. Mas porque comecei a perder uma coisa que, durante demasiado tempo, confundi com uma virtude: a disponibilidade para aceitar o inaceitável em nome da tranquilidade.
Durante grande parte da vida, ensinaram-nos que ser educado significava não levantar a voz, não contrariar, não criar problemas. Que a diplomacia era uma forma superior de inteligência e que, perante determinadas situações, o silêncio constituía a resposta mais elegante.
Continuo a acreditar na diplomacia. Continuo a valorizar profundamente a educação. Mas hoje sei que o silêncio nem sempre é elegância. Por vezes, é apenas o preço que pagamos para não incomodar quem se habituou a que nunca o contrariássemos.
Os quarenta trouxeram-me uma lucidez que não esperava.
Trouxeram-me a consciência de que o tempo é, afinal, o nosso recurso mais precioso. Não o dinheiro, não os títulos, não o reconhecimento público. O tempo.
O tempo que investimos a estudar, a trabalhar, a construir projetos, a educar filhos, a cuidar dos outros. O tempo que dedicamos às nossas paixões, às nossas ideias e àquilo que desejamos deixar no mundo.
E, sobretudo, o tempo que perdemos a tentar convencer determinadas pessoas de que merecemos respeito.
Chega uma altura em que começamos a fazer contas diferentes.
Já não perguntamos apenas quanto custa concretizar um sonho. Perguntamos quanto nos custa adiá-lo.
Já não nos preocupamos tanto em saber se estamos a desagradar a alguém. Preocupamo-nos em perceber se, para agradar aos outros, estamos a deixar de ser fiéis a nós próprios.
E já não aceitamos com a mesma facilidade que o nosso trabalho, o nosso conhecimento ou a nossa criatividade sejam tratados como recursos inesgotáveis, disponíveis para satisfazer os interesses de terceiros.
Há quem confunda esta mudança com mau feitio.
Talvez seja mais confortável pensar que uma mulher que começa a estabelecer limites se tornou difícil, em vez de admitir que simplesmente deixou de estar disponível para determinadas formas de desconsideração.
Mas a verdade é que não me sinto mais difícil. Sinto-me mais consciente.
Continuo a ter sonhos. Muitos. Talvez mais do que aos vinte anos.
Quero escrever, investigar, aprender, descobrir, construir. Quero ver nascer projetos que ainda não passaram do papel. Quero que o trabalho de uma vida tenha significado e que aquilo que crio possa, de alguma forma, sobreviver-me.
E quero, naturalmente, que esse trabalho seja valorizado. Porque a paixão não anula o esforço, o talento não dispensa o trabalho e a realização pessoal não exclui o direito a uma remuneração justa.
A maturidade também me ensinou que nem todas as oportunidades são verdadeiras oportunidades. Algumas apresentam-se com palavras bonitas, mas exigem demasiado em troca. Outras prometem caminhos e acabam por nos deixar diante de portas que temos de abrir sozinhos.
Talvez aos vinte anos eu tivesse agradecido pela simples possibilidade de entrar.
Hoje pergunto para onde conduz a porta.
Não escrevo estas palavras por desencanto com a vida. Pelo contrário. Escrevo-as porque continuo profundamente apaixonada por ela e porque há ainda demasiadas coisas que quero fazer.
Mas já não tenho a mesma disponibilidade para desperdiçar energia com aquilo que não acrescenta, não respeita ou não constrói.
Se os quarenta me trouxeram alguma coisa, foi esta certeza: a educação é um valor do qual não abdico. A minha voz também não.
E talvez a verdadeira maturidade não esteja em aprender a aceitar tudo com serenidade.
Talvez esteja, finalmente, em aprender a dizer, com toda a serenidade, que há coisas que já não estamos dispostos a aceitar.
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